Criminal... Amor

Ya quiero que se acabe este mes, me esta haciendo demasiado daño y no es por que sea febrero, es por que es febrero donde yo decidía y hacia y pensaba cosas que soñaba también con que fueran realidad... Nada funciono. Todo fue un ingrato fracaso que me hizo retroceder y medio establecerme.
Hoy por alguna razón llore leyendo las primeras paginas de los jardines secretos de Mogador: de un beso a otro ellos duermen. El mar ruge hacia el sol y los despierta. Pero ellos abren los ojos muy adentro del sueño, donde se aman y se gozan y también a veces padecen.
Nada. Intente trabajar y platicar con Angels, George y Edgar, les conté algo pero luego me vino el llanto y no quería que me vieran llorar, me retorcía lentamente decía -otra vez no-, -Esto no puede ser para mi-, -hablo de esto del mal sabor de boca que deja un sueño inconcluso, del pude haberte amado, del pude haberte no amado. De la negación y del arrepentimiento del cual ahora me deshago en nervios.
Quiero algo, pero no quiero que sea un relleno para el interior de mi soledad truncada, algo también que no sea también farso. Me estoy asesinado, me estoy perdiendo totalmente... La edad me lo está comentando, hay demasiados factores que me están matando:
la necesidad de escribir y mi bloqueo, la fuerza de decir y callar, la intención de reaccionar y quedarme varado por inútil.
Sueño... Sueño, sueño, sueño. Sueño por aquí a veces, sueño cuando no estoy conmigo y con frecuencia lo único que quiero es escapar de mi.